Gracias a Francisco Acuyo y a la Fundación AguaGranada por haber contado conmigo para la lectura realizada en el Aljibe del Rey, dentro del marco de las actividades de la Feria del Libro de Granada.
Os dejo con la noticia en prensa, algunas fotos y con los poemas que recité en ese bello Carmen del Albaycín. Ha sido una mañana de literatura, naturaleza e historia.
Con mis amigas y escritoras Elvira Cámara y María Ángeles Barrionuevo.
Con Francisco Acuyo, María Ángeles Barrionuevo y Elvira Cámara disfrutando de una visita guiada al interior del Aljibe del Sultán, del siglo XI.
FUENTE
DE LAS LÁGRIMAS
“Ignorante
del agua voy buscando
una
muerte de luz que me consuma”.
Federico
García Lorca
Presentir
la muerte en el fango,
en
el liquen,
en
la vegetación solemne y escondida,
saber
que ya me llama Aynadamar,
que
prepara un sudario,
un
tálamo de tiempo,
un
hábito de agua.
Juego
de reflejos,
de
planos,
de
estaciones,
me
aguardan en la Fuente Grande.
Desde
la telaraña fatídica del fondo,
en
la delicadeza de las libélulas que bordan la fontana,
en
las plantas fosforescentes,
en
la persistencia del musgo femenino,
en
la ascensión sagrada de las burbujas,
todo
canta,
albercas,
cauchiles y atanores,
todo
llama,
telúrico
lugar,
sus
piedras coronadas de verdor,
su
comparsa de hierba y rodaje.
Río
que entra en mi sien
y
largamente me arresta
con
sus cristales.
Saber
y no saber,
presagiar
el
limbo que se asoma en las choperas.
Voy
a seguir cantando,
es
mi única verdad,
me
lo dice aquel olivo
que
ha esparcido mi voz en su copa.
Seguirá
refulgiendo el poema,
espádice
amarillo,
en
cada cicatriz de las cortezas.
Y
seré de vosotros,
cuando
la dula
del
mañana
abra
su
misterio.
LA
QUE MULLE LA TIERRA
A
mi abuela María
Dejadla
que ella sea la que limpie
el
terreno de maleza,
la
que cure con humus las heridas,
la
que vigile
aquella
rotación de los cultivos,
la
que consuele al valle
con
suaves movimientos.
Ella
sabe crecer sin tutor
(felicidad
furtiva),
va
tamizando el mundo con cedazos
que
en nada se parecen al orgullo,
recoge
lo invisible
en
silencios de plásticas voces.
No
emite juicios, habla a cada planta,
al
cedrón, a la ruda, al bailahuén,
más
bien escucha
al
paico, a la melisa, al arrayán.
Dejadla
que ella sea la que trace
los
músculos de un soto,
la
que suture
la
sombra forestal de los tajos,
para
alumbrar la sangre que nos riega.
EXEDRA
A
Margarita Osborn
Ahora
que la oscuridad nos sobrecoge,
proyecto
sueños lúcidos,
doy
la mano
a
lo mejor de mí que quiere perpetuarse,
y
lego
esa
escasa virtud
llamada
arborescencia.
Ahora
os convoco, hermanos,
a
este lugar de encuentro, a esta exedra,
para
crear los parques venideros.
A
vosotros os llamo,
para
esbozar hectáreas imposibles,
perennes
plantaciones de utopía.
Que
no queremos paz que no la ampare
la
fontana de Diana y Acteón,
las
grutas
y
los densos laberintos.
Dónenme
las deidades equilibrio,
una
cama de musgo
para
mi corazón cansado de luchar,
y
dentro de este huerto de razón
irrumpa
la inventiva.
Hermanas,
dejemos
un emblema de verdor,
y
que sigan las fuentes manando
agua
y sorpresa.
Amemos
lo escondido,
sépalo
a sépalo,
con
dedos que acaricien la armonía.
Permanezcamos
en lo minúsculo-infinito,
y
sea tan sutil,
tan
verdadero,
nuestro
jardín
interior.
la sombra del ciprés,
la
fontana de Diana y Acteón,
las
grutas
y
los densos laberintos.
Dónenme
las deidades equilibrio,
una
cama de musgo
para
mi corazón cansado de luchar,
y
dentro de este huerto de razón
irrumpa
la inventiva.
Hermanas,
dejemos
un emblema de verdor,
y
que sigan las fuentes manando
agua
y sorpresa.
Amemos
lo escondido,
sépalo
a sépalo,
con
dedos que acaricien la armonía.
Permanezcamos
en lo minúsculo-infinito,
y
sea tan sutil,
tan
verdadero,
nuestro
jardín
interior.
ESCRITO
EN LOS JARDINES DE DARAXA
¿Cómo
será tu voz cuando me cerque,
cuando
pasee junto a la añoranza
que
siempre te ha esperado en el umbral?
Cada
gota que da
tu
piel
es
un aljibe,
es
el sabor maduro, la naranja,
color
que balancea su promesa.
Cada
paso hasta mí
es
un rizoma
de
todo lo que antaño sujetaste.
Amor
de cucharadas que me sacia
porque
en la plenitud fue concebido
para
sembrar senderos de naranjos,
para
plantar dulzor en la sequía.
Ah,
tú,
rezumador,
certero,
casi
exacto,
con
esa infinitud que sobrecoge
mi
tronco, mi moldura.
¿Cómo
será mi voz junto a la tuya?
EL
ALMENDRO
Maravilla
que se abre de pronto
cuando
acaba febrero,
a
finales del mes de la escarcha.
Pureza
que inaugura los marjales,
fanal,
espejo
donde asoma el devenir,
blasón
de
primavera.
¿Quién
te ha sembrado, almendro?
Fui
yo
que
por las noches alumbraba
un
árbol de palomas,
un
mástil, un hogar, una columna
para
olvidar mi peso y mi pesar,
la
cruz
de
la vejez.
He
querido correr, he querido saltar al vacío,
a
la oscura ciudad de la pena
y
tú me detuviste con tus ramas
joviales
y floridas,
con
esa flor de luz
y
estambres que sostienen
pasión
multiplicada.
Existe,
sí, existe la pureza,
lo
delicado vive,
aún
puedo prender en el ojal
tu
leve bailarina redentora,
aspirar
la belleza,
la
paz que permanece sin edén.
Tu
savia nos eleva,
almendro,
dulzura
del secano,
dulzura
de mi vida
que
se apaga.
